Serú Girán por Lebón y Aznar: Historia, complicidad y emoción

Los trasandinos impactaron con un show tan brillante como soberbio

Domingo, 22 de Marzo de 2026

Ser� Gir�n por Leb�n y Aznar: Historia, complicidad y emoci�n

Sábado 21 de marzo de 2026 - Movistar Arena

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Pido disculpas de entrada: es difícil escribir sobre un show así sin rozar lo evidente. Lo que ocurrió el sábado en el Movistar Arena tuvo algo esquivo, difícil de fijar en palabras. Desde que Pedro Aznar y David Lebón aparecieron en escena todo quedó claro. El abrazo silencioso antes de tocar marcó el tono de la noche. No era un show más, sino una forma de volver sobre el repertorio de Serú Girán desde el presente, sin quedar atrapados en la nostalgia.

El inicio con 'Parado en medio de la vida', a dos guitarras, instaló de inmediato esa cercanía. Hubo algo casi doméstico en esa primera postal: dos músicos mirándose, midiéndose, dejando que las canciones respiren antes de crecer. Rápidamente, entran sus músicos de apoyo y por los parlantes retumban las primeras frases de 'La grasa de las capitales'. Aquella obra, incómoda y filosa, no solo trazaba una radiografía social en plena dictadura, sino que también se puede leer como la declaración de intenciones del cuarteto; "¿Qué importan ya tus ideales?, ¿Qué importa tu canción?, La grasa de las capitales cubre tu corazón".

No se interpreta completa, pero ese extracto funciona como antesala para 'Frecuencia modulada', donde se revela uno de los pilares del concierto: una banda de apoyo sólida, capaz de ocupar un espacio complejo —sobre todo en lo que remite a Charly García— sin caer en la imitación. Aquí hay reinterpretación, no réplica.

Serú Girán por Lebón y Aznar: Historia, complicidad y emoción

Ese equilibrio también se percibe en el sonido general del show: limpio, bien definido, con cada instrumento ocupando su lugar sin invadir al otro. No hay saturación ni búsqueda de grandilocuencia; más bien, una claridad que permite apreciar los matices. Los primeros gritos del público anuncian también el protagonismo de Lebón. Su primer solo es apenas un anticipo de lo que vendrá: una ejecución precisa, expresiva, donde cada nota parece tener un peso específico.

'Canción de Alicia en el país' marca uno de los primeros puntos altos. Aznar toma la voz principal e introduce una leve variación en la letra que actualiza su lectura política sin subrayados innecesarios. El gesto, sutil pero significativo, confirma que estas canciones siguen vivas, lejos del museo. No hay solemnidad impostada: hay conciencia del tiempo transcurrido y, al mismo tiempo, de su vigencia.

La emoción se intensifica con 'Nos veremos otra vez', acompañada por imágenes de la formación original proyectadas en pantalla. Allí el concierto encuentra uno de sus momentos más sensibles, no tanto por la nostalgia, sino por la manera en que esa memoria se integra al presente. Se profundiza en 'Cinema Verité' y 'Desarma y sangra', en formato íntimo, con piano y voces alternadas. El fraseo de ambos, lejos de buscar perfección técnica, privilegia la expresividad. El cierre del bloque encuentra a Lebón visiblemente conmovido, mientras Aznar dedica el momento a Charly y a Óscar Moro. La ausencia pesa, pero no inmoviliza; más bien, parece funcionar como un motor silencioso.

'Noche de perros' desplaza el eje hacia lo instrumental: guitarras filosas, bajo firme y una intensidad sostenida que rompe con la introspección anterior. Es también uno de los pasajes donde la banda se expande con mayor libertad, permitiendo que los arreglos respiren y se tensen. El concierto avanza equilibrando climas sin perder cohesión. 'San Francisco y el lobo' aporta precisión acústica, mientras 'Viernes 3 AM' recupera su carga melancólica con una interpretación contenida, sin excesos dramáticos. Más adelante, 'En la vereda del sol' deja a Lebón solo con su guitarra, en uno de los momentos más desnudos de la noche, donde el silencio del público se vuelve parte de la música.

En el tramo final, 'A cada hombre, a cada mujer' ilumina el recinto con celulares en alto, generando una imagen tan contemporánea como inevitable. Lebón construye allí un solo delicado, casi susurrado. 'Esperando nacer' abre con un inesperado karaoke colectivo, antes de que Aznar despliegue sus intrincadas escalas, en uno de los cinco bajos que utilizó esa noche.

Lebón retoma el centro con 'Un mundo agradable', parte del repertorio más luminoso del grupo, y uno de los momentos donde su conexión con el público se vuelve más directa. Y sí, también hay espacio para el desborde: 'No llores por mí, Argentina' —nunca registrada en estudio— desata una respuesta masiva y cierra el bloque principal con una energía que contrasta con la introspección previa. Es un recordatorio de que Serú también supo ser irreverente, incluso lúdico.

Los bises sellan la comunión con el público. 'Peperina' desata euforia, y 'Seminare' se convierte en un coro colectivo inevitable, de esos que trascienden generaciones. El recuerdo a García vuelve a aparecer, pero ya no desde la ausencia, sino como parte de algo que sigue en movimiento. Hay una sensación de cierre circular: el recorrido encuentra síntesis en la simpleza de voces compartidas, en la repetición de una melodía que ya no pertenece solo a quienes la escribieron.

En un subcontinente gris y opresivo, Serú Girán construyó un lenguaje propio, capaz de mezclar rock progresivo, jazz y canción con una mirada crítica y profundamente local. Sus letras hablaron de poder, alienación y búsqueda personal, sin perder nunca una dimensión poética. Lo que proponen hoy Aznar y Lebón no es nostalgia: es una relectura consciente, donde cada decisión —un arreglo, un silencio, una variación mínima— apunta a mantener esas canciones en circulación. No se trata solo de volver a tocar un repertorio. Se trata de entender qué hacer con él. Y en esa tensión entre pasado y presente es donde el concierto encuentra su verdadero sentido.

Giordano Antonelli Villavicencio

Fotos: Juan Maralla